Deuxième manquement et plus long cette fois. Une honte, un scandale, une infamie. Je me recroqueville de honte sous la table du boudoir. Chaque pore de ma peau suppure l'ignominie. Pendant que les sans abris fêtent un retour épisodique du beau temps, je m'enferme chez moi dans une passade de découpage de mon histoire pour ne sortir que les nuits de fin de semaines m'abreuver de quatre ou cinq litre de bière histoire de refaire le plein pour les dures semaines qui s'annoncent toujours plus rudes que les précédentes. Les dernières vacances semblent de plus en plus loin tandis que les prochaines paraissent dans plus longtemps encore.
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